Mă topesc după flăcăiașii ăștia care le știu pe toate încă de la vârsta de șai’șpe ani. Deunăzi, în autobuz, un exemplar din categoria asta perora despre mașini, ascultat de un amic. Cum că lui nu‑i plac alea franțuzești că n‑au design. Nici alea italienești că sunt știfturi. Frate, numa’ BMW e mașină! Da’ nu alea mari, că sunt prea grele și n‑au demaraj. Lui nu‑i plac gipurile astea. De-alea lău-raid, alea‑s mașini.
Pe urmă vine controlul și‑l prinde fără bilet. Și‑l coboară de urechi la următoarea stație. Lasă, că se face el mare și-și ia BMW…
Lasă un comentariu